Грязное окно....
пепел запорошил окно...,а где-то там вдали глухой гул...
знашеь.что это? Это хлопок от неразорвавшихся мыльных пузырей...
А от того старичка,который продавал зонтики в гроде Н...остались только кусочки ткани и лишь нетленны книги вечности....
хранящиеся у тебя в амбаре за иголкой,которая в стоге сена..
и ты запнулся о красную нить,а эта нить жизни и ты просто сворачиваешь ее в клубок..до того момента,когда понимаешь,что все хватит и начинаешь ее разматывать и складывать так...как хочешь ты...
и тебе это нравиться...
ну и что ...что уже темно...
ну и какая разница,что ты потерял одну спицу...
все хорошо..и пузыри на закате кажутся лиловорыбными...